Das decisões...

Hoje é o aniversário de uma das pessoas mais importantes do meu tempo de estudante. Um ele com quem atravessei a Sereia a meio da noite, sem medo (ou terá sido sem consciência do perigo?! Diz-me tu, X., que também alinhaste?!), com quem fui a muitos cinemas, a muitos teatros, a muitas queimas e a muitas latadas. Que aturou todas as indirectas e directas e insinuações e outras coisas de todos os nossos amigos. Mesmo quando não nos passava pela cabeça nadinha... Um ele com quem tenho das melhores fotografias, assim, a fazer lembrar os melhores momentos. Um ele com quem falei todos os dias, de quem morri de saudades em Itália. Um ele que nunca me faltou. Que me deu flores. Que me explicava o que eu não entendia e ele já tinha estudado um ano antes. Que cantava (e canta). Um ele com quem podia ter dado tão certo. E deu. Até um dia. Um ele que nos finais de Março tinha uma fita inteira para escrever e na primeira semana de Maio me dedicou duas linhas à porta da Ordem dos Advogados. Porque sim. Já não podíamos dizer-nos muito mais que isso. Vai e sê feliz. Um ele que no fim do primeiro dia numa sala de audiência quis contar-me tudo em primeira mão. E então convenceu-me a largar o livro de Processo e a ir andar. Até que, nesse dia, eu de havaianas e ele de fato, nos sentámos na Vasco da Gama. Quando eu me levantei, já não havia nada a fazer. Ter vindo atrás de mim não lhe permitiu recuperar o que existia meia hora antes. Porque as palavras ditas são como as pedras atiradas. Não têm volta. Depois disso, vimo-nos pouco, cada vez menos. E nunca mais nos abraçámos. Doeu. Mas passou. Hoje, há minutos, telefonei-lhe, e, embora nos tenhamos dito muitas coisas, há um deserto imenso que nos impede, sete anos depois, de continuar a contar o tanto que, antes de me levantar, podia ter escrito uma história diferente da nossa vida.

Este post não é para entender. É só para ficar escrito.